Un caso de alegría en un mundo monetizado

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«No todo lo que se puede contar cuenta, y no todo lo que cuenta se puede contar». ~ William Bruce Cameron

Mi jardinero y yo estábamos hablando el otro día, su inglés roto, mi español peor, pero encontramos una manera de conectarnos.

Me contó sobre su hijo de ocho años, un niño brillante y alegre que ama el béisbol. El niño quiere jugar. Su madre lo quiere en tutoría. Y en algún lugar de esa brecha, surgió una pregunta más grande: ¿qué importa más: disciplina o alegría?

No planeé dar consejos, pero salió de todos modos. «Déjalo jugar a la pelota», le dije. «Que sea parte de un equipo, enamórate de algo, siente lo que es darte a un juego que te importa». Tal vez hay espacio para ambos: tutorizar los fines de semana o a tiempo parcial. Pero no pude sacudir la sensación de que con demasiada frecuencia, empujamos a los niños hacia lo que es útil antes de saber lo que aman.

Esa conversación se quedó conmigo porque refleja algo más grande y más preocupante: casi todo en la vida ahora se siente monetizado.

Desde el nacimiento hasta la muerte, tenemos un precio y procesado. El embarazo es un código de facturación. La guardería es un negocio. La universidad es deuda. Incluso la muerte se ha simplificado en paquetes: Premio, Estándar, Economía.

¿Quieres hablar con un terapeuta? Eso te costará. ¿Quieres comida limpia? Eso es further. ¿Un lugar seguro para vivir? Depende de su puntaje de crédito. Incluso nuestro tiempo con los seres queridos se siente racionado por los horarios de trabajo y las aplicaciones de productividad. Hay un precio en presencia.

La monetización de todo es más que un sistema económico: es una atmósfera cultural. Se arrastra en silencio, convirtiendo el arte en contenido, amistades en seguidores y valores en estrategias de marca. Completamos atención por la publicidad, cuidamos la conveniencia. Y a medida que el mundo se vuelve más globalizado, centralizado y digitalizado, esta forma de pensar se extiende: eficiente, escalable y que aturde el alma.

Pero hay algo que no puede ser un precio o falsificado: fluir.

El flujo es ese estado inmersivo donde el esfuerzo desaparece, el tiempo se suaviza y estamos completamente absortos en lo que estamos haciendo. Es la sensación de estar completamente vivo y enfocado, no porque estamos persiguiendo una recompensa, sino porque estamos en sintonía con la tarea en sí.

Recuerdo haber lanzado en la liga pequeña cuando tenía diez años. No period el mejor, pero para una breve entrada, todo hizo clic. Dejé de pensar. La pelota se movió como si fuera parte de mí. No estaba tratando de impresionar a nadie, solo estaba allí, dentro del juego. Eso fue flujo. Y he pasado gran parte de mi vida persiguiendo ese sentimiento a través de la música, la escritura, la enseñanza.

He pasado la mayor parte de mi vida como maestra, cineasta y escritor. No porque me hizo rico, no lo hizo, sino porque me dio algo para vivir. Ahora, a los setenta años, ayudo a cuidar a mi madre de 96 años, todavía tratando de terminar el trabajo de mi vida con poco que mostrar en el banco. Pero el trabajo todavía importa. También lo hace.

Los cuidadores de mi madre, en su mayoría mujeres de shade, muestran todos los días. La ayudan a comer, vestirse y sonreír. No se les paga lo suficiente, pero se mueven a través de sus días con compasión, gracia y humor. Su trabajo no encaja en una hoja de cálculo ordenada de ganancias. Y sin embargo, mantiene el mundo unido.

Me pregunto: ¿Qué le sucede a una sociedad que olvida cómo valorar las cosas que no se pueden monetizar?

Sabemos que algo anda mal, pero no sabemos qué hacer. Todavía necesitamos pagar el alquiler, comprar comestibles, encontrar una manera de sobrevivir en un sistema que recompensa la eficiencia sobre la profundidad, la imagen sobre la presencia. No hay una respuesta clara. Solo tensión, resistencia tranquila y, a veces, si tenemos suerte, un momento de claridad.

Entonces digo de nuevo: deja que el niño juegue. No para ganar, o ser la estrella, sino para sentir la alegría de correr con otros, de pertenecer a un equipo, de reír, trabajar duro y aprender, de manera sensacionalista. Déjelo construir amistades que puedan durar toda la vida. Que sienta lo que significa ser parte de algo más grande que él, donde la mejora importa más que los trofeos.

Y tal vez, solo tal vez, déjelo encontrar flujo. En el campo, o incluso en la tutoría, si las condiciones son correctas, si el aprendizaje está vivo y el enfoque es actual. Porque el objetivo es el objetivo, ya sea en un juego o en un aula. Ahí es donde nace la confianza. Ahí es donde vive la alegría.

Por supuesto, sé que la liga pequeña puede ser su propio tipo de angustia. Cuando el juego se vuelve sobre el dominio, cuando los adultos proyectan sus propios arrepentimientos o inseguridades en los niños, cuando los entrenadores olvidan que se supone que es divertido, puede dañar el mismo espíritu que está destinado a nutrir.

Por eso se necesita el entrenador adecuado. Uno que escucha. Uno que sabe que es un mundo de niño por un corto tiempo, y que este juego, en su mejor momento, enseña cómo preocuparse, perder con gracia, intentarlo de nuevo y confiar en los demás.

Le dije a su padre todo esto en nuestra torpe mezcla de inglés y español. Le dije que esperaba que su hijo pudiera jugar. No porque conduzca a algo medible. Pero porque ya es algo valioso.

A veces, lo mejor que podemos hacer es abrir voluntariamente la puerta y dejar que los jugadores jueguen.