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«A veces dejar pasar las cosas es un acto de mucho mayor poder que defender o aguantar». ~ Eckhart Tolle
Desde que tengo uso de razón, he sido el tipo de persona que planifica todo.
Mi calendario estaba codificado por colores, mis listas de tareas pendientes perfectamente ordenadas alfabéticamente y podía decirte lo que estaría haciendo dentro de seis meses casi al detalle.
Pensé que management significaba seguridad. Si pudiera organizar mi mundo lo suficientemente bien, tal vez no pasaría nada malo.
Durante mucho tiempo esa ilusión funcionó. Me gradué entre los mejores de mi clase, conseguí un buen trabajo y construí una vida que parecía estable por fuera. Sin embargo, por dentro estaba tenso. La mayoría de las mañanas me despertaba con tensión en el pecho y mi cerebro rara vez dejaba de girar. ¿Qué pasa si me perdí algo? ¿Qué pasa si tomé la decisión equivocada?
Me dije a mí mismo que una vez que todo se hubiera arreglado (una vez que hubiera logrado lo suficiente, ganado lo suficiente, planificado lo suficiente), finalmente me relajaría. Por supuesto, ese día nunca llegó.
El año en que todo se vino abajo
Luego llegó el año en que todo lo que había construido cuidadosamente comenzó a desmoronarse.
Comenzó con mi relación. Después de tres años juntos, mi pareja se sentó conmigo una noche y me dijo las palabras que nadie quiere escuchar jamás: «Ya no creo que seamos adecuados el uno para el otro».
Recuerdo asentir con calma, tratando de parecer razonable, incluso cuando se me revolvía el estómago. Después de que se fue, pasé la noche mirando al techo, repitiendo cada momento, tratando de encontrar el punto exacto en el que podría haber cambiado el resultado.
Un mes después, la empresa para la que trabajaba anunció una ronda de despidos. Mi departamento fue «reestructurado». Tenía dos semanas para empacar mi escritorio.
Perdiendo mi relación y el trabajo en la misma temporada se sintió como una caída libre. Había construido mi vida en torno al management, en mantener todo seguro, y ahora no quedaba nada a qué aferrarme.
Me dije a mí mismo que me recuperaría rápidamente. Hice listas de lugares para postularme, personas con quienes establecer contactos y opciones profesionales de respaldo. Llené cada minuto de mi día con actividad porque estar sentado y quieto me resultaba insoportable.
Pero cuanto más intentaba arreglar mi vida, más perdida me sentía.
El momento en que finalmente me detuve
Una tarde gris, estaba sentado en mi auto afuera de una cafetería, rodeado de solicitudes de empleo y vasos vacíos de comida para llevar. Se suponía que debía estar preparándome para otra entrevista, pero no podía moverme. Me temblaban las manos sobre el volante.
En ese momento, algo dentro de mí simplemente se rompió. Recuerdo haber susurrado en voz alta: «Ya no sé lo que estoy haciendo».
Y luego, por primera vez en meses, dejé de intentarlo.
Me senté allí en silencio durante lo que debieron ser veinte minutos, mirando por la ventana la lluvia que caía sobre el cristal. Mi respiración se volvió lenta y pesada. No quedaba nada que planificar o arreglar.
Extrañamente, en lugar de pánicosentí algo más: alivio.
Period como si el mundo hubiera estado esperando que dejara de luchar contra él.
Aprender a vivir sin un plan
Ese día marcó el comienzo de algo para lo que todavía no tenía palabras: rendirme.
Al principio, no fue elegante. Me sentí incómodo sin hacer «nada». Mi mente saltaba exigiendo respuestas…¿Qué sigue? ¿Qué pasa si fallas? ¿Qué pasa si la gente piensa que te has rendido?
Pero cada vez que surgían esos pensamientos, probaba algo nuevo. En lugar de reaccionar, simplemente los noté. A veces me decía en voz baja: «Tal vez no necesito saberlo ahora».
Empecé a dar largas caminatas sin mi teléfono. Presté atención a las cosas pequeñas: el sonido de las hojas raspando la acera, el ritmo de mis pasos, la forma en que sentía el aire contra mi piel.
Por la noche dejé de forzar soluciones. En lugar de eso, escribiría una pregunta como ¿Qué es lo que realmente quiero? y déjalo ahí, sin respuesta.
Poco a poco, el espacio que solía estar lleno de ansiedad empezó a suavizarse.
La invitación inesperada
Unos dos meses después, recibí un mensaje de un amigo al que no había visto en años. Trabajó en un centro comunitario que ofrecía clases de inglés gratuitas para refugiados recién llegados. Uno de sus maestros había renunciado repentinamente y necesitaban un voluntario para reemplazarlo temporalmente.
«Sólo unas pocas semanas», dijo. «Hasta que encontremos a alguien permanente».
Mi viejo yo habría dudado inmediatamente. Yo no period profesor. No encajaba en mi plan. No fue «práctico».
Pero algo en mí había cambiado. Dije que sí sin pensar demasiado.
El primer día, me paré frente a una sala llena de personas de media docena de países, todos sonriendo nerviosamente, sosteniendo cuadernos y lápices. Tropecé con mi presentación, seguro de que estaba haciendo el ridículo. Pero en cuestión de minutos, el nerviosismo se disipó.
Nos reímos de los contratiempos de pronunciación, hicimos dibujos para comunicarnos cuando fallaban las palabras y celebramos cuando alguien lograba escribir una oración completa en inglés.
Cada vez que uno de mis alumnos decía “gracias” con esa sonrisa brillante y genuina, algo en mi corazón se desplegaba.
No fue glamoroso. No estaba bien pagado. Pero se sintió actual. Salí de cada clase más ligera que cuando llegué.
Por primera vez en años, no perseguía un resultado. Simplemente estaba apareciendo.
La transformación sutil
Ese puesto de voluntario acabó durando seis meses. Cuando terminó, descubrí algo profundo: la paz no proviene de controlar la vida. Proviene de permitirse ser parte de ello.
Cuando dejé de microgestionar el futuro, comencé a notar la belleza del presente: momentos pequeños, fáciles de perder, que siempre habían estado ahí.
Un niño riendo en el autobús. El olor de la lluvia fresca sobre el cemento. La forma en que la luz del sol se filtra a través de las ramas de los árboles por la tarde.
Antes, había estado demasiado ocupado preocupándome por lo que podría pasar como para darme cuenta de lo que period acontecimiento.
Y cuanto más me daba cuenta, menos necesitaba controlar.
Me di cuenta de que la incertidumbre no es el enemigo: es el lugar de nacimiento de las posibilidades. Cuando dejas de obligar a la vida a cumplir con tus expectativas, comienza a sorprenderte de la mejor manera.
Dejar que la vida guíe
Finalmente, la experiencia en el centro comunitario generó una oferta de trabajo en una organización sin fines de lucro native. No lo planeé, no lo perseguí; simplemente se desarrolló de forma pure.
Pero más que el nuevo trabajo, lo que me quedó fue una sensación de confianza más tranquila.
Ahora, cuando las cosas no salen como quiero, todavía me siento decepcionado, pero ya no caigo en una espiral como antes. He aprendido que la vida tiene un ritmo propio, uno que no siempre puedo entender pero con el que puedo aprender a fluir.
A veces, los planes que fracasan son los que dejan espacio para que surja algo más verdadero.
La práctica constante de dejar ir
Dejar ir no es algo que haya dominado de una vez por todas. Es una práctica diaria.
Todavía hay días en los que me sorprendo apretando demasiado: actualizando mi correo electrónico cada cinco minutos, repitiendo conversaciones en mi cabeza, preocupándome por lo que sigue.
Cuando eso sucede, me recuerdo a mí mismo que debo respirar. Literalmente, respirar lenta y profundamente y sentir el aire moverse a través de mí. Es una forma de regresar al momento presente, donde la vida realmente sucede.
A partir de ahí, hago una amable pregunta:
¿Qué pasa si todo se desarrolla exactamente como debería?
Ese único pensamiento suaviza la tensión cada vez.
Lo que he aprendido
Mirando hacia atrás, puedo ver que perdiendo el management No fue un fracaso, fue una invitación. Una invitación a confiar en la vida en lugar de gestionarla, a escuchar en lugar de dictar, a experimentar en lugar de analizar.
Esto es lo que he aprendido:
El management es a menudo un disfraz del miedo.
Cuando me sentía asustada o insegura, intentaba arreglarlo todo. Pero la paz no surgió de arreglar las cosas, sino de aceptarlas.
La incertidumbre no es caos.
Es espacio: espacio para un nuevo crecimiento, para una alegría inesperada, para aprender quién eres cuando los viejos planes fracasan.
La rendición es activa, no pasiva.
No es darse por vencido: es elegir participar en la vida a medida que se desarrolla, en lugar de luchar contra ella.
La presencia lo cambia todo.
Cuanto más me mantengo arraigado en el momento, menos necesito la ilusión de management.
Una invitación tranquila
Si estás en una época de incertidumbre en este momento, si la vida te parece confusa y no planificada, sé lo incómodo que puede ser. Pero tal vez, sólo tal vez, no sea algo que deba solucionarse. Quizás sea algo en lo que confiar.
Prueba esto:
Deténgase por un momento y sienta cómo la respiración entra y sale de su cuerpo. Observe su entorno: la textura de la silla debajo de usted, los sonidos de fondo, el ritmo de los latidos de su corazón.
Aquí mismo, en este momento ordinario, estás a salvo. Estás vivo. Eres suficiente.
No es necesario que lo tengas todo resuelto. Sólo necesitas estar aquí, abierto y dispuesto a dejar que la vida te guíe.
Cuando dejas de controlar cómo crees que deberían ser las cosas, creas espacio para algo mucho mejor que el management: la paz.
Y he aprendido que la paz tiene una forma de mostrarte exactamente hacia dónde ir a continuación.
Acerca de franco aison
Después de años de estudiar budismo, Franco comparte concepts sobre las verdades más profundas de la vida, el karma y el poder transformador de los mantras budistas. A través de reflexiones y práctica, explora cómo la sabiduría antigua puede traer paz, claridad y buena fortuna a nuestras vidas modernas. Descubre más en empezarbuenasuerte.com.